Những ngày cuối của vụ thu hoạch thu, trưởng thôn gọi người đến phụ giúp.
Tôi biết cậu ta sẽ đi.
Quả nhiên, tôi đã thấy cậu ta ở đầu ruộng.
Cậu ta mặc một chiếc áo phông cũ, quần jean, lẫn giữa một đám đàn ông đồng áng.
Trông nổi bật đến gai mắt.
Trắng.
Quá mức trắng trẻo.
Trắng đến mức tôi chỉ muốn giấu cậu ta đi, không cho ai nhìn thấy.
Lúc nghỉ ngơi, cậu ta hút thuốc.
Ngón tay kẹp thuốc thon dài, động tác còn vụng về.
Nhìn là biết mới tập tành học theo.
Ngọn lửa trong lòng tôi lại bùng lên —
Học mấy cái thói hư tật xấu trên thành phố!
Tôi đi tới, buông lời giễu cợt cậu ta.
Cậu ta đưa điếu thuốc đến trước mặt tôi: "Hay là, anh Cao Lương nếm thử một chút nhé?"
Đám người xung quanh hò reo cổ vũ.
Tôi nhìn thấy ý cười trong mắt cậu ta.
Bỗng nhiên tôi thấy giận dữ.
Cậu ta đang trêu đùa tôi.
Như trêu đùa một con ch.ó bị xích.
Tôi chộp lấy cổ tay cậu ta.
Dùng lực rất mạnh.
"Mẹ kiếp, rốt cuộc cậu muốn làm cái gì?"
Cậu ta ghé sát lại.
Hơi thở phả lên mặt tôi.
Nóng hổi, mang theo mùi thuốc lá.
"Em muốn làm gì ư?"
Cậu ta cười, đôi mắt cong cong.
"Anh Cao Lương, chẳng phải lòng anh là người rõ nhất sao?"
Rõ.
Tôi đương nhiên rõ.
Nhưng tôi thà rằng mình không rõ.
